Моя гра­жданская по­зи­ция со­сто­ит в сле­ду­ю­щем: я апо­ли­ти­чен, как но­во­ро­жден­ное ди­тя, во­об­ще-то. Прин­ци­пи­аль­но с иг­но­ри­ро­ва­ни­ем от­но­шусь к вы­бо­рам, для ме­ня это со­вер­шен­но по­стыд­ное дей­ствие, как напри­мер за­ни­мать­ся ин­тим­ной ги­ги­е­ной на ри­сеп­ше­не биб­лио­те­ки, напри­мер, ну или чи­тать ма­тер­ные ча­стуш­ки на воскрес­ной мес­се, рас­ки­ды­вая ли­стов­ки с ка­ким-то уж со­всем ра­ди­каль­ным со­дер­жа­ни­ем ти­па "Эй, ваш Ии­сус то­же произо­шел от аф­ри­канской обе­зья­ны, ко­то­рая ки­да­лась в со­ро­ди­чей фе­ка­ли­я­ми". По­это­му, этот пост бу­дет не про мое от­но­ше­ние к лю­дям в до­ро­гих пи­джа­ках, по­пере­мен­но все­ля­ю­щих­ся в раз­лич­ные ка­би­не­ты с раз­но­об­разны­ми та­блич­ка­ми, ши­ро­ким кру­гом пол­но­мо­чий и ка­ким-то мер­се­де­сом с ми­гал­кой. Нет, этот пост бу­дет про от­но­ше­ние лю­дей, ста­да ба­ра­нов, ко­то­рые мы­ча, поеда­ют тра­ву пу­стых обе­ща­ний, га­дят се­бе на га­зон, где и жи­вут, во­ро­тя при этом нос от дерь­ма дру­гих.

Ха­ять власть на чем свет сто­ит - это кру­то и мод­но, напри­мер. Я уве­рен, у каж­до­го из нас есть та­кие даль­ние родствен­ни­ки, к ко­то­рым и ехать-то со­всем не хо­чет­ся, но раз в год про­сто на­до. Ка­кие-то там дво­ю­род­ные дя­ди, пле­мян­ни­ки, вто­рой от­чим тво­е­го де­ве­ря и так да­лее. Жить они долж­ны не­пре­мен­но в отда­лен­ном на 2 ба­ка бен­зи­на пгт. Ве­ли­кие Ебе­ни, где мужы­ки все еще под­ме­ши­ва­ют ку­ри­ный по­мет в само­крут­ки из ма­хор­ки, вы­ра­щен­ной на сво­ем ого­ро­де, чтоб тор­ка­ло; ну или в ка­ких-то хру­щев­ках, в подъ­ез­дах, где да­же ви­дав­шие ви­ды бом­жи брез­гу­ют спать, бо­ясь что-то под­хва­тить не­на­ро­ком. При­хо­дишь ты, зна­чит, на оче­ред­ные по­хо­род­ны-дни ро­жде­ния, са­дишь­ся на пре­да­тель­ски стре­ля­ю­щий острой пру­жи­ной в жо­пу по­тер­тый ди­ван, ото­дви­га­ешь­ся по­дальше от Его На­стен­но­го Вор­сей­ше­ства, пси­хо­де­ли­че­ско­го ковра к ко­то­ро­му лип­нут му­хи, об­ре­чен­ные на му­чи­тель­ную смерть; опи­ра­ешь­ся локтя­ми об ла­ки­ро­ван­ный со­би­ра­ю­щий­ся ба­боч­кой (или книж­кой) стол, ко­то­рый, я уве­рен, до сих пор есть у олдфа­гов и на­чи­на­ешь слу­шать ис­то­рии. Пер­вые па­ру то­стов идут те­ма­ти­че­ские, о том, ка­кой хо­ро­ший был\есть ви­нов­ник тор­же­ства, а дальше на­чи­на­ет­ся. Кто-то го­во­рит клю­че­вое сло­во па­роль "Вот нам чи­час хо­ро­шо тут вся­ма вме­сте, а вот при со­вет­ской вл...". И не успе­ва­ет он до­го­во­рить, как все ба­буш­ки, де­душ­ки, вну­ча­тые пле­мян­ни­ки и про­чая ма­ло­зна­ко­мая пое­бо­ти­на на­чи­на­ет ве­ре­щать, вспо­ми­ная, как же здо­ро­во бы­ло рань­ше, когда у вла­сти сто­я­ли не во­ры, аме­ри­кан­цы, кло­уны, не­тра­ди­ци­он­ные аналь­ные геи или что-то там еще, а на­сто­я­щие мужЫки, ко­то­рые о лю­дях ду­ма­ли. Лю­ди все еще жи­вут, пред­став­ляя се­бе ка­ко­го-то ца­ря-ба­тюш­ку, ко­то­рый дол­жен сде­лать всем хо­ро­шо, при этом все долж­ны быть рав­ны, но чтоб у каж­до­го из них бы­ло больше, чем у со­се­да ра­за в два. Ну жо­па же, да? Ко­го из этих вот кри­ти­ков ебет ВВП, ко­го ебут из­ме­не­ния за­ко­но­да­тель­ства, ко­го вол­нуют по­дач­ки евро­со­ю­за или уби­тая про­мыш­лен­ность, ко­то­рая до­жи­ва­ет на аппа­ра­те ис­кус­ствен­но­го ды­ха­ния, су­до­рож­но чер­пая день­ги бюд­же­та? Да ни­ко­го, все ду­ма­ют, что кар­ди­наль­но си­ту­а­цию мо­жет из­ме­нить но­вая фа­ми­лия власть­дер­жа­ще­го субъ­ек­та. Де­ла!

При этом у элек­то­рата, а имен­но так при­ня­то на­зы­вать эти тол­пы без­дум­ного быд­ла, пе­ри­о­ды ак­тив­но­сти сов­па­да­ют с вы­бо­ра­ми. Все сра­зу же ста­но­вят­ся по­лито­ло­гам, кан­ди­да­та­ми наук в сфе­ре ма­кро и да­же ми­кро­эко­но­ми­ки, доктри­но­ло­га­ми ме­не­джмен­та и про­фес­со­ра­ми го­су­дар­ствен­но­го управ­ле­ния. Уви­ден­ные на го­лу­бом зом­бо­я­щи­ке ум­ные сло­ва "га­ло­пи­ру­ю­щая ин­фля­ция", "кор­руп­ци­он­ный кри­зис" или там "ан­ти­со­ци­аль­ные ре­фор­мы ЖКХ" обиль­но вхо­дят в оби­ход и по­вто­ря­ют­ся субъ­ек­том прак­ти­че­ски в лю­бом раз­го­во­ре, как пра­ви­ло - со­вер­шен­но ни к ме­сту. Как гри­бы по­сле до­ждя рас­тут и, так на­зы­ва­е­мые, агит-дзо­ты - бре­зен­то­вые па­лат­ки с пры­ща­вы­ми кар­та­вя­щи­ми и пло­хо пах­ну­щи­ми сту­ден­та­ми, ко­то­рые си­дят на сту­ле с гром­ко­го­во­ри­телем и раз­да­ют агит. ма­те­ри­ал: га­зе­ты, ли­стов­ки, на­клей­ки, по­вяз­ки и про­чую ху­и­ту. Кста­ти, до­став­ляют та­кие ве­щи не­ме­ря­но. В га­зе­те, ко­то­рая, как пра­ви­ло, не­сет ка­кое-то ре­во­лю­ци­онное на­зва­ние ти­па "Сви­сток но­вой Укра­и­ны" или "По­езд ре­фор­ма­ции", или "Вос­ход но­вой на­ции" обыч­но пуб­ли­ку­ют­ся ста­тьи со­дер­жа­ния "Вот они пиз­дят день­ги про­сто­го на­ро­да, и они то­же пиз­дят, и те ко­то­рые 5 лет на­зад бы­ли при вла­сти - ва­ще ж пиз­ди­ли, как бе­шен­ные. А мы - чест­ные". Вы­пус­кают­ся та­кие га­зе­ты по ша­бло­ну, ка­ча­ешь его, ме­ня­ешь %ПАРТИЯ% на на­зва­ние сво­ей и го­то­во. Не­дав­но мне в ру­ки по­пал во­об­ще от­лич­ный об­ра­зец. Ка­кие-то кло­уны хва­ста­ют свои­ми до­сти­же­ни­я­ми в раз­да­точ­ном ма­те­ри­а­ле, мол в 2003 был от­ре­ставри­ро­ван ка­кой-то там сель­ской дет­ский сад: де­тиш­ки те­перь мо­гут строить зам­ки и па­соч­ки не из гря­зи или ко­ро­вье­го дерь­ма, а из чи­сто­го реч­но­го зо­ло­ти­сто­го пес­ка. При этом на обрат­ной сто­ро­не ли­стов­ки на­пи­са­но "Пар­тия МыНеНа­е­бемВасБляБу­дем. Ос­но­ва­на в 2005 го­ду".

Так по­лу­чи­лось, что ис­то­ри­че­ски у сла­вян не сфор­миро­ва­лась культу­ра вы­бо­ра. Ни­кто не чи­та­ет пред­вы­бор­ные про­грам­мы, ни­кто не зна­комит­ся с ква­ли­фи­ка­ци­ей ко­манды кан­ди­да­та, за­то все ищут гряз­ное бе­лье, что­бы за­ныр­нуть в не­го с го­ло­вой и по­ба­рах­тать­ся вдо­воль. Про­тив­но, госпо­да. Что­бы управ­лять стра­ной, не нуж­но быть при­чис­лен­ным при­жиз­нен­но к ли­ку свя­тых, не нуж­но по­мо­гать из сво­е­го кар­ма­на ка­кой-то там пя­ти­лет­ней Та­неч­ке с пиз­де­цо­мой костно­го моз­га, за­ни­ма­ясь про­даж­ной благо­тво­ри­тель­но­стью или там хо­дить в на­род, обе­щая ба­буш­кам веч­ную мо­ло­дость и воскре­ше­ние Ле­ни­на. Нет, до­ста­точ­но быть хо­ро­шим ме­не­дже­ром с хо­ро­шей ко­мандой. И не важ­но: си­дел ты или сто­ял, ешь ли ты на обед но­во­ро­жден­ных де­тей или до­во­дил ли ты свою пер­вую учи­тель­ни­цу до слез\ор­газ­ма - это все не име­ет ни ма­лей­ше­го зна­че­ния для стра­ны, кто бы вам что не го­во­рил. Глав­ное - про­фес­сио­наль­ные на­вы­ки, все лич­ные ка­че­ства тут от­хо­дят на вто­рой план. Вы ко­му до­ве­ри­те опе­ра­цию на се­бе: ста­ри­каш­ке с мерз­ким ха­рак­те­ром, ко­то­рый уже 20 лет скаль­пе­лем лю­дей пер­вокласс­но кром­са­ет или до­брой, ми­лой, сим­па­тич­ной мед­се­стрич­ке с 2 ме­ся­ца­ми прак­ти­ки и 2 по­кой­ни­ка­ми за де­ви­чьей ду­шой. Тут так же.

По­это­му, единствен­но воз­мож­ный ва­ри­ант вы­хо­да из по­сто­ян­но­го эко­но­ми­че­ско­го и со­ци­аль­но­го пи­ке мне ви­дит­ся сле­ду­ю­щим: вер­нуть вы­бор­ные цен­зы для из­би­ра­телей. По ма­те­ри­аль­но­му прин­ци­пу. Ни­где не ра­бо­та­ешь, сту­дент ка­ко­го-то ВУЗа по оче­ред­ной идиот­ской спе­ци­а­ли­за­ции? Хре­но­во. При­хо­ди к ур­не с бюл­ле­те­нем, как по­лу­чишь свою пер­вую за­пись в сво­ей тру­до­вой книж­ке и запла­тишь свой пер­вый на­лог. Ба­буш­ка или де­душ­ка, ко­то­рые "во­е­ва­ли чтоб мы жи­ли"? Хре­но­во. Их вре­мя уже про­шло, это и ослу по­нят­но, что лю­ди в 70-80 лет уже чи­сто фи­зи­че­ски не мо­гут жить зав­траш­ним днем. Обе эти ка­те­го­рии на­се­ле­ния наи­бо­лее про­даж­ные и го­то­вы за над­бав­ки к пен­сии или ра­ди ка­ких-то гро­шей жить в во­нючих па­лат­ках в сто­ли­це ли­бо же хо­дить на ми­тин­ги с пра­по­ра­ми, де­лая "ре­во­лю­ции", и так же без­дум­но отда­вать свой го­лос, то­му, кто больше даст. Их мож­но по­нять, и пер­вые и вто­рые го­лод­ные, причем, если для сту­ден­та это нор­маль­ное сти­му­ли­ру­ю­щее со­сто­я­ние ор­га­низ­ма, то для ста­ри­ков - очень стыд­но нам и обид­но им. Вот толь­ко бу­ду­щее стра­ны долж­ны ре­шать те, кто обес­пе­чи­ва­ет ее жиз­не­де­я­тель­ность, а не па­ра­зи­ти­ру­ет на теле. Бо­юсь, по­сле это­го по­ста до­ро­га в по­ли­ти­ку мне за­ка­за­на, ну что ж, при­дет­ся при­ду­мать дру­гой способ за­ра­бо­тать мил­лио­ны не де­лай ров­ным сче­том ни­че­го, а лишь из­ред­ка про­чи­ты­вая перед ка­ме­ра­ми за­го­тов­лен­ные тек­ста с обе­ща­ни­ем мо­лоч­ных рек и ки­сель­ных бе­ре­гов. Мо­жет ста­ну пас­то­ром, кто зна­ет.