Все во­круг ищут при­чи­ны, по­че­му в услов­ном ме­сте "там" жить хо­ро­шо, а в ре­аль­но су­ще­ству­ю­щем "тут" - все­гда пло­хо. Нет, ну на самом де­ле, это же чу­де­са ка­кие-то. Ведь у нас столь­ко неф­ти, та­кие чер­но­зе­мы, та­кие ум­ные лю­ди, ко­то­рые по­бе­ди­ли Гит­ле­ра, про­да­ли Аляс­ку и че­рез много лет ку­пи­ли фут­боль­ный клуб "Чел­си". И пар­тия у нас не ка­кая-то там, а еди­ная (с большой бук­вы тор­же­ствен­ным го­ло­сом). Да-да, при­мер­но та­ки­ми на­строе­ни­я­ми ода­рен сфе­ри­че­ский на­ци­о­на­ли­сти­че­ский шо­ви­нист в ва­ку­у­ме. А при­чи­на перма­нент­но­го на­хо­жде­ния в за­ду ци­ви­ли­за­ции од­на: Рос­сия или Укра­и­на все­гда бу­дут вос­при­ни­мать­ся ино­стран­ца­ми, как "то ме­сто, где ро­ди­лись те, кто мо­ет нам туале­ты в об­ще­пи­тах". Та­кой стерео­тип со­здал­ся по при­чи­не от­сут­ствия ими­джа. А имидж, как вы по­мни­те, - на­ше все. И я не го­во­рю о ими­дже на меж­ду­на­род­ной по­ли­ти­че­ской аре­не или там в эко­но­ми­че­ском со­об­ще­стве, это все ма­кро­ма­те­рии до ко­то­рых нам, про­стым смерт­ным, про­сто нет де­ла, я хо­чу по­го­во­рить про ви­зу­аль­ный стиль стра­ны или ее "ди­зайн", если вам угод­но.

Я жи­ву в Укра­и­не, так сло­жилось ис­то­ри­че­ски. Во мне нет ни кап­ли укра­инской кро­ви, это не по­вод для гор­до­сти, не пой­ми­те пра­виль­но, про­сто конста­та­ция фак­ты. Моя мать - чи­сто­кров­ная по­ляч­ка с фа­ми­ли­ей Czarnecki в де­ви­че­стве, мой отец - рус­ский, но вот, пу­тем кро­восме­ше­ния двух на­ци­о­наль­но­стей, я ока­зал­ся в гео­гра­фи­че­ском цен­тре их рас­по­ло­же­ния и в пе­ри­од всей этой фиг­ни с на­ци­о­наль­ны­ми иде­я­ми бо­га­то­го на­ро­да Укра­инской ССР умуд­рил­ся по­лу­чить пас­порт. Тем не ме­нее, все, что я бу­ду го­во­рить, при­ме­ни­тель­но не толь­ко к этой стра­не, а и к не­ко­то­рым со­сед­ним, тем, ко­то­рые вы­ше и пра­вее, ага. Так вот, мож­но по раз­но­му от­но­сить­ся к СССР, я, увы или к сча­стью, его за­стал в до­ста­точ­но юном воз­расте, но вот отдель­но нуж­но от­ме­тить то, что со­вок пол­но­стью убил ви­зу­аль­ную культу­ру. Ди­зай­на, как заяв­ляет са­ми­зна­е­те­кто, в этой стра­не не оста­лось. Пар­тий­ная но­мен­кла­ту­ра, пла­ка­ты про­па­ган­ды, веч­ный стиль со­от­вет­ствия и на­ка­за­ния не­фор­маль­но­сти при­вел к то­му, что у совре­мен­но­го по­ко­ле­ния, ро­жден­но­го и взро­шен­но­го в те вре­ме­на, на инстинк­тив­ном, а мо­жет да­же и ге­не­ти­че­ском уров­не пол­но­стью вы­тра­ви­лось чув­ство вку­са. Ну а что вы хо­ти­те? Вспо­мни­те свое счаст­ли­вое со­вет­ское дет­ство-юность-зре­лость: по­чти в каж­дой се­мье на сте­не ви­се­ли фото­о­бои с при­тор­ной кар­тин­кой бе­ре­зо­вой ро­щи­цы, ме­бель бы­ла вся оди­на­ко­вая и пред­став­ля­ла со­бой ли­бо ти­та­ни­че­ски гро­мад­ные сер­ван­ты со стек­лян­ны­ми двер­ца­ми и труд­но­вы­дви­га­е­мы­ми ящи­ка­ми, ли­бо же ла­ки­ро­ван­ные пря­мо­уголь­ни­ки шка­фов. А в сколь­ких квар­ти­рах до сих пор мож­но встре­тить рас­кла­ды­ва­ю­щий­ся стол-книж­ку с по­сто­ян­но раз­ва­ли­ва­ю­щи­ми­ся нож­ка­ми? А у сколь­ких из нас был си­ний бо­ло­не­вый ком­би­не­зон, плю­ше­вая со­ба­ка-бо­бик с гла­за­ми-пу­го­ви­ца­ми, ве­ло­си­пед "Гно­мик" и же­сто­кий же­лезный конструк­тор, ко­то­рый без­бож­но резал ру­ки? К че­му я ве­ду - чув­ство вку­са срод­ни ка­ко­му-то че­ло­ве­че­ско­му ор­га­ну, когда мы пере­ста­ли ла­зить по де­ре­вья и ста­ли на 2 но­ги - у нас ис­чез хвост, на­по­ми­ная о се­бе лишь коп­чи­ком, когда мы взя­ли ка­мень в ру­ку что­бы раз­бить орех - большой па­лец стал про­ти­во­по­став­лен­ным осталь­ным, а когда в один миг все ста­ли оди­на­ковы­ми, то и эво­лю­ци­он­ные ме­ха­низ­мы ли­ши­ли нас под­со­зна­тель­ной способ­но­сти от­ли­чать гов­но от мар­ме­ла­да. Это если на псев­до­науч­ном уров­не. В до­ка­за­тель­ство ска­зан­но­го, мож­но при­ве­сти при­мер де­неж­ных зна­ков - он са­мый по­ка­за­тель­ный. Про­сто по­гугли­те изоб­ра­же­ния на те­му "день­ги рос­сий­ской им­пе­рии", а по­том срав­ни­те их с со­вет­ски­ми руб­ля­ми или совре­мен­ной ва­лю­той. Хо­луи, еще вче­ра ра­бо­та­ю­щие кре­стья­на­ми, до­бра­лись до пе­чат­ных станков со все­ми вы­те­каю­щи­ми. В од­но­ча­сье мож­но уни­что­жить все, а вот со­здать но­вое не мо­жем уже око­ло 100 лет.

Что же мы име­ем сей­час? Нэзалэж­на ни от ко­го Укра­и­на ско­ро раз­ме­ня­ет 21 год, Рос­сия пере­ста­ла ассо­ци­и­ро­вать­ся ис­клю­чи­тель­но с ма­фи­ей, веч­ной мерз­ло­той, мед­ве­дя­ми и Крем­лем, а воз и нын­че там. Да ку­да не глянь­те - вез­де идут про­цес­сы меж­ду­на­род­ной ин­те­гра­ции, но чем мы мо­жем по­хва­стать­ся перед ис­ку­шен­ной евро­пей­ской пуб­ли­кой? Вот со­всем ско­ро в 2014 долж­ны со­сто­ять­ся Олим­пий­ский Игры в го­ро­де Со­чи. Не­со­мнен­но, это огром­ная гор­дость и честь - вы­играть пра­во на про­ве­де­ние, а еще это огром­ная от­вет­ствен­ность. В том чис­ле и в ви­зу­аль­ном пла­не. На прош­лых вы­ход­ных со­сто­я­лась пре­зен­та­ция кан­ди­да­тов в та­лис­ма­ны пред­сто­я­щих игр и "де­мо­кра­ти­че­ские вы­бо­ры" ли­де­ров все­на­род­ным го­ло­со­ва­ни­ем. По чи­сто­му сов­па­де­нию, пер­вое ме­сто по­лу­чил фа­во­рит В.В.П., а вто­рое - вы­бор Д.А.М., ко­то­рые они озву­чи­ли на­ка­ну­не го­ло­со­ва­ния, но имен­но поэто­му в пре­ды­ду­щем предло­же­нии фра­за про вы­бо­ры об­рам­ле­на ка­выч­ка­ми. Ах да, мы не об этом. Кто не зна­ет, та­лис­ман олим­пи­а­ды - это та­кая ху­и­та, ко­то­рая пе­ча­та­ет­ся на фут­бол­ках, воз­душ­ных ша­рах, фут­боль­ных мя­чах и про­чих атри­бу­тах с це­лью про­да­жи и при­вле­че­ния до­пол­ни­тель­ных фи­нан­сов. А те­перь пя­ти­ми­нут­ка за­дум­чи­во­сти. Кто-то по­мнит та­лис­ман про­шед­шей ки­тайской Олим­пи­а­ды? Или в Сид­нее, напри­мер? А в Солт Лейк Си­ти? А вы ви­де­ли та­лис­ман пред­сто­я­щей Олим­пи­а­ды-2012 в Лон­до­не? Ответ оче­ви­ден - всем похуй, а те­перь да­вайте вспо­мним 80й год и Олим­пи­а­ду СССР. Да, все вер­но, олим­пий­ский ве­се­лый миш­ка, опо­я­сан­ный коль­ца­ми. Но нет, это не про­сто чет­ве­ро­но­гий мед­ведь, как на ло­го­ти­пе той самой еди­ной пар­тии, ко­то­рый как бы идет в по­ис­ках, че­го бы еще спиз­дить, а кри­во­но­гий миш­ка-ми­кро­це­фал с ис­крив­ле­ни­ем по­звон­ка, ко­неч­но­стей и мор­дой от­би­то­го не­спра­ведли­вой жиз­нью дау­на. Да, имен­но его отпус­ка­ли в не­бо со ста­ди­о­на и имен­но он стал сим­во­лом спор­та в Рос­сии на много лет вперед. А в этот раз та­лис­ма­нов бу­дет аж 3. Трой­ная пор­ция пол­но­го ди­зайнер­ско­го низ­ко­по­ли­го­наль­но­го гов­на. Встре­чайте: ко­со­гла­зый Ле­о­пард-скейт­бор­дист с ис­то­ри­ей жиз­ни, взя­той их сцена­рия ка­ко­го-то де­ше­во­го ки­тайско­го бое­ви­ка с Дже­ки Ча­ном; раз­жи­рев­ший бе­лый мед­ведь, ко­то­рый все же умуд­рил­ся сохра­нить при­ду­рошное вы­ра­же­ние ли­ца сво­е­го пра­ро­ди­те­ля; ну и Зайка - са­мый фе­е­ри­че­ский бес­по­лый пер­со­наж с ка­ки­ми-то дисфунк­ци­я­ми мо­то­ри­ки и ум­ствен­но­го раз­ви­тия, от­лич­ный сим­вол па­ра­лим­пи­а­ды, не ина­че. Все это бы­ло по­ка­за­но по Пер­во­му го­су­дар­ствен­но­му ка­на­лу в фор­ме ужас­ной по ка­че­ству ани­ма­ции и рен­де­рин­га уров­ня гов­на за ко­то­рое долж­но быть стыд­но да­же вну­кам со­зда­телей. Та­кую хал­ту­ру мож­но сей­час встре­тить раз­ве что в ма­га­зи­нах ки­тайских мяг­ких иг­ру­шек или на по­лях тет­ра­дей пя­ти­класс­ни­ков. Но де­лать это сим­во­лом стра­ны, а имен­но это и слу­чит­ся - я вам это га­ран­ти­рую, ведь ор­га­ни­за­то­ры так и не по­ня­ли са­краль­ное зна­че­ние та­лис­ма­на, пол­ней­шая сты­до­ба. И это один из мно­гих де­сят­ков при­ме­ров. Возь­ми­те хо­тя бы ар­хи­тек­тур­ный ан­самбль совре­мен­ных го­ро­дов - ка­кой-то ми­сти­че­ский пиз­дец в со­че­та­нии не­со­че­та­е­мо­го. Смесь стек­ла, де­ре­ва, бе­то­на, кир­пи­ча, пла­сти­ка и раз­ру­хи на 5 квад­рат­ных мет­рах обыч­ной ули­цы. Вот ска­жи­те мне, по­че­му Нью Йорк, ко­то­рый го­дит­ся в пра-пра-...-пра­вну­ки Ки­е­ву, вы­гля­дит на­столь­ко охуен­но. Нео­го­ти­ка огром­ных не­бо­скре­бов и узень­ких тем­ных улиц по­тря­са­ет во­об­ра­же­ние, а мы и гор­дим­ся па­роч­кой церквей и ста­линским Кре­ща­ти­ком. Да, их го­ро­да ни­когда не раз­ру­ша­лись вой­ной, но ведь сколь­ко лет про­шло? Мо­гло бы хоть что-то из­ме­нить­ся? Ага, из­ме­ни­лось, те­перь меж­ду двух уродли­вых ста­линских пя­ти­эта­жек то тут, то там по­яв­ляет­ся ка­кой-то па­рус из стек­ла и же­ле­за, как прыщ на дряхлой зад­ни­це ста­ри­ка, про­сти­те. И все хо­дят фото­гра­фи­ро­вать­ся ря­дом с ним, та­кой се­бе сла­вян­ский эсте­ти­че­ский ма­зо­хизм. Ну или да­вайте возь­мем бо­лее при­зем­лен­ные об­ла­сти: со­ци­аль­ная рекла­ма. Нет, ну на самом де­ле, вы ви­де­ли со­ци­аль­ную рекла­му в этой стра­не? По­сле про­смот­ра оче­ред­ной аги­та­ции по борь­бе с ку­ре­ни­ем, воз­ни­кает уве­рен­ность, что мать ав­то­ра в пе­ри­од бе­ре­мен­но­сти им са­мим не брез­го­ва­ла ни толь­ко ку­рить, запи­вая си­га­рет­ку чем-то креп­ким и де­ше­вым, но и го­ня­ла по ве­нам - вот ав­тор и мстит те­перь при­чи­не сво­ей фи­зи­че­ской не­пол­но­ценно­сти. Ка­ждый щит, где про­сят усы­но­вить ре­бен­ка, каж­дый пла­кат, ко­то­рый преду­пре­жда­ет о ле­таль­ных по­след­стви­ях пре­вы­ше­ния ско­ро­сти, каж­дая ли­стов­ка о вре­де чрез­мер­ных по­треб­ле­ний - все это отда­ет та­ким сов­ком, что ино­гда тошнит кро­вью че­рез глазные ябло­ки. А мо­жет все де­ло не в от­сут­ствии вку­са, а к вро­жден­ной лю­бви к хал­ту­ре? Вот неу­же­ли за­каз­чи­ки рекла­мы в агент­стве "Дя­дя Ман­да­рин" ка­ком-то не ви­дят, что проект щи­та с ин­фор­ма­ци­ей об их ав­то­сер­ви­се с го­во­ря­щи­ми по­крыш­ка­ми и раз­но­цвет­ны­ми щриф­та­ми, напри­мер, вы­зы­ва­ет ужас от од­ной толь­ко мыс­ли, что у те­бя лоп­нет ши­на и при­дет­ся к ним обра­тить­ся, чур ме­ня. Мо­жет вся при­чи­на в этом вол­шеб­ном "а-хуй-с-ним"? Мол, ка­кая раз­ни­ца, теле­фон есть, если ко­му на­до - найдут.

Мо­раль сей бас­ни та­ко­ва: не нуж­но го­во­рить, что по­ка в этой стра­не сколь­ко-то там про­цен­тов лю­дей жи­вут за гра­нью ни­ще­ты, де­ды не по­лу­ча­ют пен­сию, а де­ти - манку, то и о ди­зайне как-то ду­мать не при­ста­ло. Это все не бо­лее чем пиз­да­ну­тые от­го­вор­ки жир­но­жо­пых чи­нов­ни­ков ми­ни­стерств и ве­домств. Стра­на есть та­кая, ка­кой ее ви­дят гра­жда­не и ино­стран­цы, и не нуж­но по­том удив­лять­ся, что, по­ви­дав "за­гра­ни­цу", по при­ез­ду до­мой ис­пы­ты­ва­ешь глу­бо­чайший культур­ный шок еще несколь­ко ме­ся­цев. И вот, когда к нам поедут фото­гра­фи­ро­вать не ни­щих ста­ри­ков, со­би­ра­ю­щих ми­ло­сты­ню в под­зем­ных пере­хо­дах, де­тей-нар­ко­ма­нов с остат­ка­ми за­сох­ше­го клея на ли­це и ма­ло­лет­них шлюх на трас­сах (все это есть и "там", по­верь­те), а ти­хие улоч­ки из брус­чат­ки, фонта­ны или кра­си­вые на­бе­реж­ные, толь­ко то­гда мы и ста­нем ци­ви­ли­за­ци­ей, а не стра­ной вар­ва­ров, ива­нов, мед­ве­дей, вод­ки и Чер­но­бы­ля с под­вод­ной лод­кой "Курск".